hacer que las palabras coincidan con lo que se mueve por dentro, o lograr que todo converja en algun punto, que la cabeza produzca ideas, proponga y seduzca el resto de los sentidos, o que se deje seducir por ellos....... pasar de la quietud al movimiento..... pero volver a la quietud siempre para respirar, para mirar la nada sin miedo.... para andar sin temer el no destino.....

y respirar.... volver del silencio prolongado y dejar salir las palabras que quieran salir..... volver el silencio propositivo.... dejar de pensar tanto.... obrar.... re-accionar... volver a mirar y sorprenderse.... no pre-dis-ponerse... sino mejor pro-ponerse.... lanzarse al vacio.... alzar la mirada... buscar nuevos rumbos, nuevos senderos, nuevos surcos.... ampliar los límites de confort, o mejor, olvidarlos, revelarse, desacomodarse para salir a andar, con los brazos bien abiertos, y la espalda más suelta, y el andar más vivo.... y todo el viento, y el sol, y el agua en la cara, sin miedo a perder nada, pero ganando cada instante de vida.

Último día del año, de un año tal terminado en número par. Mañana nueva nomenclatura.... pero en muchos rincones eso no hará cambiar casi nada... las mismas guerras -o tal vez más- golpeando a miles como desde hace décadas, desde hace siglos. Los mismos seres enceguecidos de poder -o tal vez más- pisoteando a sus semejantes, aniquilándolos, haciéndolos correr de miedo. Las mismas estadísticas -o tal vez más- de desigualdades, inequidades, racismos, exclusiones. La violencia de cada día -o tal vez más- contra el otro, el diferente, contra el que oponga resistencia, contra el que está indefenso.

Sin embargo -y pese a todo esto- llegan nuevas esperanzas, se tejen nuevas ideas, se levantan de la nada nuevos sueños, resta aire para un nuevo despertar, y la mirada, la cara, el cuerpo, el corazón, las tripas, definitivamente traen, encuentran y sienten algo nuevo.

Que vibre la vida entera un año más..... un día más, quizás.... un segundo, al menos..... en el universo entero.

Pasar, de una estación a otra, de esta vida a la otra, transformarse.

Dejar de estar, al menos como se estaba antes, presente de cuerpo, pesado, atrapado en un espacio finito, y dar lugar a la ausencia, que podría ser también la presencia no presente, aparentemente inerte, intangible, pero no por eso menos fuerte. Como las hojas que han caído en una danza de viento que las arrastra, que las lleva lejos, las seca, las despoja de su cuerpo, del cuerpo del que pendían, para hacerse ahora ligeras, secarse por completo y volver a la tierra, de esa de la que salieron un dia en forma de tallo, de raíz, de botón, de nueva hoja.

La muerte y la vida, o visceversa. Acaso no es redundar? hablar de lo mismo un poco? La vida que camina irremediablemente hacia la muerte, y la muerte que da paso a una nueva vida. La celebración del nacimiento que a la vez es la muerte de lo que antes eramos, de la primavera que se convirtío en verano que dio paso al otoño y que ahora toma cara de invierno para volver a ser primavera en unos cuantos meses.

Sin muerte no hay vida, y visceversa, aunque suene redundante, aunque siempre parezca que se habla de lo mismo. Pero no lo es, cada vez se hace diferente, como lo hace cada una entre los millones de hojas: liberarse, aunque duela y de miedo soltarse, volar aunque se termine una vez más en el suelo, danzar y perderse en el viento, dejar de ser hoja, volver a la tierra, volver a ser semilla, y reinventarse.

La ventaja es esa, la vida siempre tiene un nuevo chance.

LOST IN TRANSLATION
Mudo, sordo, pasmado
sintiendome a ratos autista, o estúpido
como entre una burbuja insonorizada
que me permite ver como el mundo al rededor
mueve los labios, y rie a carcajadas
-presunción de que hablan entre ellos
y se entienden-
pero no me deja entenderles por completo

Llegan fragmentos, palabras sueltas
ideas inconexas
murmullos
ruido
demasiado tarde para seguir el hilo conductor
demasiado lento para reaccionar a tiempo
demasiadas lagunas en mi cabeza
y cuando hablo
oidos sordos, o perdidos, o extrañados
caso opuesto al mío
es decir el mismo caso pero del otro lado
y se ahogan las palabras en mis propias babas
y se pierden
o se esfuman las letras antes de formarse claramente en la cabeza
ejercicio a ratos inutil
este de tratar hacerse entender
y de entender
a través de la palabra
hablada o escrita
mala maña de seres pensantes y aparentemente superiores
como nosotros
seres humanos
frustrados
amarrados a l-a-s-l-e-t-r-a-s-q-u-e-s-e-a-r-t-i-c-u-l-a-n
que se conectan unas a otras
a las ideas racionalmente correctas
letro-dependientes
palabro-adictos
que a final de cuentas signifíca
corpo-diluidos
de manos tiezas
de cuerpos rígidos que no expresan
de caras lánguidas y perplejas
de miradas congeladas
pobres de espíritu

Queda entonces
expresar más allá de las palabras
con el cuerpo
con las ganas
con un gesto
con la mirada
y perderle el temor al cuerpo
y volver a ser animales
que sienten
que dejan salir el alma
que no piensan tanto
o en el peor de los casos
que no pierden el tiempo pensando
cuestionando
temiendo
solo danzan
saltan
gruñen
gritan
se espantan
corren de miedo o de alegría
se acompañan
juegan
sudan
respiran
-presunción de que están vivos-
y al parecer lo disfrutan la mayor de las veces
aunque moverse
-y hasta aquí, expresarse sin decir una sola palabra-
les cueste a ratos la vida

NOTAS SUELTAS DE DOMINGO POR LA NOCHE ANTES DE IRME A DORMIR
Como la ola de calor que por estos días ha regresado, luego de que un coqueteo de frío hiciera su aparición. Como el riesgo de tormenta se hace realidad en medio del más soleado día. Así mismo yo entro, caigo, subo, y vuelvo a sentirme en ceros o en dieces. Así la mente, los animos, el francés que aparece y desaparece en medio de un intento de conversación. Así van y vienen los planes, las ideas, la gente nueva que conozco, los posibles titulos para los nuevos posts del blog, la torre de babel, el sentido de las cosas compartidas, los postits virtuales de las tareas pendientes que coloco en el monitor de mi computador, las peliculas que quiero alquilar en el nuevo video, el manual de la cámara nueva que aún esta por ser leido, las fotos que quisiera tomar, los proyectos de fotografía, la ropa sucia, la basura que huele mal cuando hace tanto calor y hace que todo huela a basura por un instante, las moscas que se quedan adentro golpeando la ventana, el aceite de palo santo antes de dormirme, la música, la música siempre, mirar el teléfono apenas entro a casa para confirmar una vez que en efecto nadie ha marcado, revisar obsesivamente el correo electrónico en busca de correos que nunca llegan, buscar, buscar incesantemente

y esperar, y creer que todo está por llegar, que las raices están creciendo, que antes del invierno habrá cosecha para poder soportarlo, que esta vez si he montado una buena ola y que por fín abra surf, que habrá viento suficiente para empujar las alas, que ya tengo un impermeable entre la maleta y hasta un paraguas por si llueve a cántaros, que no bajaré mas kilos, y que incluso podre subir unos cuantos, que la barba algun día será más densa, y que la espalda y el abdomen no me volverán a doler.

Bueno, algunas cosas adicionales, como uno que otro detallito de decoración para las paredes del apartamento. Y de paso conocer y alzar a mi Nico, abrazar y besar a Gato, ojalá muy pronto. Y saberme, y sentirme en casa, acá, allá, o donde me encuentre.

Y que algunos pocos salgan al encuentro, o al desencuentro, pero que salgan siempre.

Como hacer para que salga? para que brinque? para que no se pierda, o se diluya esta gana de hacer cosas, esta necesidad de crear, de gritar, de hallarme y darme?. La tura, las turas, como dijera Horacio, la creatividad pura, sin nombre, sin fin, sin fondo, solo tura, envolviendolo todo, haciendo perder todos los miedos, quitándole todos los titulos que enceguecen, y todas las preocupaciones y deseos de figuración que extravían, que dilatan lo que el corazón verdaderamente busca y anhela.

El silencio y la soledad son buenos compañeros para eso. Aunque si no se limpian las orejas antes, si no se quitan todas las prendas, y se saca la basura, y se abren las puertas y las ventanas para dejar entrar y salir el aire, y mostrar por fín lo que hay adentro, se corre el riesgo de enfermarse de silencio y soledad crónicos. Por eso úrgeme ventilar el alma, avivar la mente, abrigar y consentir el corazón, ejercitar el cuerpo para que no se quiebre, para que duela menos cada día, hasta que logre estirarme, doblarme, correr y saltar por dentro y por fuera sin temor a que la hernia me frene, a que el cuerpo y el alma y el corazón se quiebren.

Y los fantasmas? Por que aún van y vienen -aparecen por las calles, o caminan por el piso de madera-. Pues que vengan de una vez por todas, para ponerles nombres, y que dejen de dar miedo, y que bailen también, o se vayan, o se callen, o dejen de parecer fantasmas, de esos que asustan y que hacen cerrar los ojos y rechinar los dientes -bruxísmo como ahora lo llaman-.

Por eso es preciso mantener viva y en forma la mente. Para que la locura deje de ser un accidente y se convierta en la gracia de vivir el presente, y en la mejor forma de estimular el corazón, la vista, el oido, el gusto, el tacto, y hasta el sexto sentido, y el septimo, y el octavo, y así sucesiva y eternamente.

RETORNO AL PUNTO CERO
Sube y baja, baja y sube. Comienzo de semana, menos cero, Nico enfermo y yo lejos. La angustia se siente en el intestino, en los huesos. Y ni siquiera los gritos salen porque no hay quien los escuche.

Martes, sube por fín, de nuevo por encima de cero, Nico responde, ya los médicos descartan mayores complicaciones y de entre los males el menor llega, y hay entonces motivos para celebrar.

Miercoles, aguja en el pico más alto, amigo de visita en casa, y el corazón salta. Los afectos salen a celebrar todos juntos, y caminan, y hablan, y comen de todo, y no se cansan. Saben que el tiempo corre en su contra, así que es mejor no pensar mucho, solo compartir y disfrutar.

Viernes, poco más de medio dia, aguja vuelve por debajo de cero. Amigo que estaba en casa se marcha, visita relámpago, llega la ausencia de nuevo, ahora con guayabo tempranero, y ni siquiera son las cuatro de la tarde.

Nuevo sube y baja a media noche. Calor, insomnio, cansancio, euforia a pesar de todo, y la mente deja de pensar por un tiempo.

Pronto amanece, es sábado, los fantasmas están de regreso.

El sábado ya ha terminado, y ha estado por encima y debajo de cero. Mi papá ha estado en la mente y en el corazón, atravezado. Y Nico cada vez más recuperado da más y más gratos alientos.

Día de soledades, de recuerdos, de ideas, de caminar por las calles, tomar fotos, mirar, oir, saberme despierto. Luego llegar a casa, y tratar de escribir para volver a poner la aguja en ceros. La cabeza que se raya un poco, también los sentidos, y tambien los sentimientos.

Hace ya un poco de frío. Dormiré solo, o bueno, no tan solo, dormiré con los rayes, los afectos y los sueños.

DE ANGELES DE ALLA, Y DE ACA
Hoy, un poco antes de medio día, en Bogotá, ha nacido Nico, el segundo hijo de mi hermana, mi segundo sobrino, el primer niño, pero el segundo angel en casa (el primer angel es Juanita). Y digo ángeles, no por llamarlos cariñosamente, aun cuando sin duda también la palabra expresa todo el amor que siento por ellos. Los llamo ángeles simplemente porque eso es lo que son. Sin alas, al menos no evidentes para nuestros ojos, pues Juanita ya en alguna ocasión hizo uso providencial de ellas. Pero si con todo el poder y la fuerza vital que un angel posee (aca no aludire para nada a las tan mencionadas discusiones bizantinas sobre los angeles). Son simplemente angeles para mi, o por lo menos son los angeles los que se manifiestan a través de ellos.

En Bogotá, y también aca, en Montreal, he sido testigo de su presencia, de sus manifestaciones mágicas, pequeñas, casi imperceptibles, pero que pueden devolver la vida, la esperanza, la sonrisa a los labios, cuando ya parecían perdidas. Creo que así como Nicolas ahora, y antes Juanita, me acompañaban en casa, y lo siguen haciendo ahora en la distancia, decenas de otros angeles, de aquellos intinerantes, de los invisibles, me rodean por doquier. Y toman forma y posesión de acuerdo a las circunstancias: Haciendome llegar los buenos deseos y buenas vibras de todos los que conozco y amo, protegiéndome a cada paso que doy. Y ahora, rodeandome, dandome las oportunidades para recomenzar el camino.

Solo por citar algunos ejemplos de angeles montrealenses, aunque quizas sin mencionar sus nombres para no quitar la magia de su anonimato: Los angeles que me hospedaron desde el primer día en que llegué, los que se valieron de una mochila para abrirme las puertas del apartamento en el que ahora vivo. Esos que sin saber nada de mi, ni de mi historia, me dieron el chance de confiar en mi en un lugar donde soy un perfecto desconocido, o todos esos y esas, que me han regalado mañanas y tardes soleadas, noches frescas, abrazos, miradas, palabras, sonrisas y carcajadas en contadas 6 semanas.

Lo bueno de estar lejos, y porque no decirlo, un poco solo, callado y algo introspectivo, es que, si se afina bien el ojo y el oido, y por ahí los demas sentidos, se empieza a ver cada vez a más angeles, que van y vienen, que se hacen presentes a veces por un solo instante, o como todos bien lo sabemos, que se quedan ahi con nosotros la vida entera. Se sienten más cerca cuando se está lejos de todo, pero lo mejor es que se recuerda por una vez más en la vida, que no es que estén ausentes cuando no los vemos, o que debamos alejarnos de los que amamos para verlos y sentirlos. Ellos y ellas estan, aparecen, van y vienen, por unidades, decenas, centenas, y hasta miles, todos los días, y están ahí para todos los que se atrevan a creer en ellos.

Haré ahora como muy seguramente esta haciendo Nico en su pequeña cuna, y como hacía Juanita cuando apenas comenzaba a crecer: Los buscaré con los ojos, jugaré con ellos no importa donde ni como, y disfrutaré a rabiar el que estén conmigo.

DIA DE MUDANZA

El pasado 1 de julio, como es tradición acá, fué el día de las mudanzas. 200.000 habitantes de la ciudad de Montreal se mudaron a un nuevo lugar durante el día Nacional de Canada, dejando sus antiguos lugares, o simplemente arrivando por primera vez a algun lugar dentro de la ciudad. Yo, que me mude por fin al que espero sea mi lugar por lo menos en los proximos 12 meses, no se si haya estado dentro de la estadistica de este día. Sin embargo, si sé que hago parte de los que experimentan esa extraña sensación de arrivar a un nuevo hogar.

Es volver a ser, además de todo, nuevo en el barrio, en el edificio. Andar las calles en bici para saber donde comprar la comida, que sitios, que calles ahora me rodean. Si hace frio en la noche, si los vecinos hacen ruido, si se entra mucho el polvo, o que dias debo sacar la basura. Es como tener de algún modo un sitio oficialmente nombrado en el mundo: 1880 de una calle con nombre de santo, con codigo postal, con puerta y número en ella, con llave que efectivamente abre puertas que ahora albergaran no solo la ropa y las pertenencias, sino también los sueños, y los recuerdos, y todos los amores que traje entre la maleta.

Así, un lugar anónimo empieza a ser propio, temporalmente. Y los ganchos se empiezan a llenar de memorias que se cuelgan, algunas, o que se pegan sobre las paredes, otras, luego de ser desarrugadas un poco con la mano sobre la cama -obviamente no hay plancha ni mesa de plancha, y presiento que dificilmente la abrá-. Y los olores comienzan a dejar de ser ajenos, y se descubren como propios. Y el aire cambia, crece, es ahora más abundante, o al menos eso parece.

Quizás el verano ayude, pues dicen los que saben que en el invierno ese aire se hace un poco escaso, y salir a buscarlo es un poco más complicado. Así que porque no aprovechar el verano, para llenar los armarios, los rincones, la nevera y la alacena con aire calido, con olores y colores, con pedazos, esquirlas, moronas, voces nuevas y viejas.

Pondré entonces junto a la puerta de mi nueva casa, como el cronopio recien mudado, las palabras sobre el muro a falta de baldosas, que inviten a visitarme como si estuviera en casa, a quien quiera que por aqui venga:

"...Un cronopio se hizo una casa y siguiendo la costumbre puso en el porche diversas baldosas que compró e hizo fabricar. Las baldosas estaban colocadas de manera que se les pudiera leer en orden. La primera decía: Bienvenidos los que llegan a este hogar. La segunda decía: La casa es chica pero el corazón es grande. La tercera decía: Le presencia del huésped es suave como el césped. La cuarta decía: Somos pobres de verdad, pero no de voluntad. la quinta decía: Este cartel anula todos los anteriores. Rajá, perro."

De "Haga como si estuviera en su casa", de Julio Cortazar,
en Historias de Cronopios y Famas

Sí. Marcharé el jueves 6 de marzo, no me importa quien convoca, si es de izquierda o de derecha, no me importa saberlo. Marcharé por mi propia cuenta. Marcharé por mi propia vergüenza, esa que me da ahora al no saber qué estuve haciendo mientras eran torturadas, asesinadas y desaparecidas más de 10.000 personas. Que quién las mato?, acaso el estado, la guerrilla, los paramilitares, saberlo es lo de menos. Solo sé que ocurrió, que fue cierto, y ocurrió en el patio de mi casa, en la casa de mis vecinos, en los campos, en los pueblos, en la selva, en millones de hectáreas del país en el que vivo. Y mientras ocurría, no hice absolutamente nada. O aún peor, hice muchas cosas (ver algún partido de futbol de la selección, irme de rumba, salir a comer o maldecir mi día) pero no supe nada de lo que a metros, o a kilómetros ocurría.

Por eso marcharé con dolor el jueves, aunque eso ya no sirva de nada para las victimas, aunque nada de eso devuelva a los desaparecidos, o junte los miembros de los que los victimarios partieron en pedazos. Pero me ayudará a empezar a pegar uno de los mil pedazos en que el odio fraticida rompió el corazón, los sueños (los propios y los ajenos) y ahora los sigue rompiendo, al cegarme ante la existencia del otro, del que no piensa igual, del que no actúa igual que yo.

Marcharé, en silencio, aunque me llamen mamerto, faraco, rojo, traidor de patria. Pueden gritar lo que se les venga en gana. Marcharé solo, por el dolor que me causan mis diez mil –y tal vez más- muertos.

El reencuentro
el despertar de emociones que estaban dormidas
el regreso de aquello que se negaba al olvido en los rincones del alma
de eso que finalmente
nos mantenia con vida durante su ausencia

ahora
los ojos vuelven a ver ese rostro
los mismos gestos que el corazon conoce
y que vibra al verlos de nuevo
las caricias
las palabras
el fuerte abrazo que devuelve el calor al cuerpo
y reconforta hasta los tuétanos

es el devenir del Amor
ese viejo conocido
el infaltable
que siempre aparece
que siempre regresa
en el mismo rostro
o en nuevos que aparecen por donde menos los esperabamos
en simples miradas que se cruzan
y despiertan hasta lo mas profundo
en caricias que no tienen limites
en voces
en susurros
en palabras que viajan a traves del tiempo
y se instalan de nuevo en la memoria
devolviéndonos a lugares que deseabamos nunca haber dejado
y que perpetúan la vida
y la recrean cientos de veces

El reencuentro
el volver de esa quintaesencia
que nos permite salvarnos
que nos da el chance de sentirnos
una vez más
infinitamente vivos

lugar comun
y en ocasiones
hasta harto de mencionar
amar
sin limites
sin temores
amar
sin esperar
en el peor de los casos
solo mas amor causa
de los rincones menos esperados
dado
en formas nunca antes imaginadas
y si la suerte esta de nuestro lado
provendra de alli
de a donde el corazon señala
aunque rara vez se fija en nimiedades como esa
solo da
pues de seguro recibira a cambio
de mil maneras
de mil lugares
y se multiplicara incansablemente
no importa de donde venga
solo amor sera

A veces las alas no alcanzan a abrirse
a veces los ojos cerrados se quedan cerrados
antes de abrirse al sol
a veces el corazón se detiene
y parece detener todo a su alrededor
sin embargo
nunca un angel se marcha sin haber cumplido antes su cometido
aunque al comienzo todo parezca oscuro
ese angel que se ha ido
sera al dia siguiente el mismísimo sol

CAMBIO DE ESTACION
Todo cambió para siempre cuando dejamos de ser niños
y entonces crecimos
nos comportamos
dejamos de reir sin pausa
empezamos a pensar antes de hablar
a ocultar verdades
o a decirlas acomodadas para no lastimar a nadie
tuvimos que hacer lo correcto
ajustar nuestros cuerpos
nuestras mentes
nuestro tiempo al ritmo
al que rige la vida adulta
y perdimos el tiempo que era solo nuestro
aprendimos a sentir verguenza
la ajena y la de nosotros mismos
y lo natural se volvió obsceno
y lo placentero paso a ser negado
y nos cambió la mirada
y nos invadio el miedo
y entonces la vida se volvio una demanda
y las opciones se redujeron solo a lo correcto y a lo incorrecto
e hicimos maromas para encajarlo todo a uno u otro lado
desaparecieron los grises
los medios tonos
solo negro o blanco, pero nunca ambos
no es bien visto, aprendimos
es contra natura
ademas podriamos perder tiempo en dudas y contemplaciones
que no nos llevarían a nada
y todo debía conducirnos a alguna parte
eso debiamos saberlo
eso decía la cartilla
pero la vida es otra cosa
ahora lo empiezo a leer entre lineas
pues no son las letras que aparentemente estaban escritas
y no son los logros que llegan y se van como la espuma
no son las palabras bien dichas y bien pronunciadas
las frases elocuentes
los discursos contundentes
las huellas de éxito o fracaso que duran solo un instante y que la nueva marea borra
es simplemente el brillar de miles de granos de arena bajo el sol radiante
es la humedad que lo transforma todo
es la brisa que refresca hasta el último poro
aunque debamos desnudarnos para poder sentirla
es la lluvia que destruye los castillos que habiamos armado
es la noche que ciega los ojos
pero que enciende las emociones mas fuertes
y es cada nuevo amanecer
cada nueva marea baja
y es comenzar desde la nada
y hacerlo como el corazón manda
para que al final del día
todo sea arrasado una y mil veces
como el juego que jugabamos interminablemente
arena habra siempre
para recomenzar
para recrearnos
para reinventarnos como niños
para ser y dejar de ser cuantas veces se nos de la gana
y nos podamos revolcar en el suelo
bajo el inmenso cielo
plenos de dicha
abrazados
unos encima de otros
o solos
a kilometros de distancia
pero siempre reventados de risa
aunque a veces aparezcan lágrimas
es solo el agua
la que siempre brota de alguna manera
cuando hay vida

En un instante
en una pequeña fraccion de segundo
mientras que abro y cierro los ojos
mientras si pienso si lo hago o no lo hago
en un solo y sencillo suspiro
en eso puede cambiar la vida
ser otro el destino
aparecer o desaparecer la puerta
abrirse o cerrarse por completo el camino
y que hace la diferencia?
una sola mirada
la sonrisa negada o dada
o la palabra osada que sale sin pensarlo dos veces
esa caricia que apenas roza la piel
o el suspiro que corta el aliento
una sola mirada
un gesto que llega
o que se pierde para siempre en la duda
en el si debo o no debo
en el que diria
una realidad transformada
ganada o perdida
en un solo y peqeño instante
en un momento decisivo
esa es finalmente la vida
la que parece jugarse a cada instante
la que esta por hacerse
la que se transforma
esa que
aunque a ratos se gane
o a veces se pierda
continua cada dia
no importa que se gane
o se crea que siempre se pierde
la vida hace lo suyo
observa
ama
respira

Palabras convertidas en miradas
en imagenes que sugieren frases
que cuentan y hacen imaginar historias
palabras que dejan de ser solo letras
para volverse vidas completas
silencios que se vuelven bocas
sueños que hacen perder la mirada
gritos y ruidos en cada dedo de cada mano
y una historia que camina a cada paso
que se porta
que deambula
y que se nutre de otras historias
las de los cuerpos que rodean cualquier otro cuerpo
las que se juntan en miles de acentos que son olores
en cientos de idiomas que se sudan en la frente
en colores y rasgos que hablan con voz propia
todos al tiempo
aunque pocos escuchen
todos muy cerca
aunque teman mirarse
todos anhelando vibrar
aunque ninguno ose tocarse

la proxima parada esta cerca
unos se bajan, otros llegan
algunos simplemente continuan
una a una
o todas al tiempo
las vidas y palabras se cruzan
y nuevas historias comienzan

hacia donde iba?
eso no importa,
la vida sigue hablando
ahora la empiezo a escuchar de nuevo

Quiero saber el rumbo? tenerlo claro? o saberme andando basta, acaso, para ser feliz? Sí, indudablemente respiro, me siento, camino, me muevo, aunque no sepa exactamente hacia donde, aunque a veces me enfrasque en circulos interminables, o salga despedido por algún flanco. Sí, a veces me descubro andando con los ojos cerrados, o estático, congelado, impávido ante el destino.

Pero finalmente, de que se trata todo esto? Se trata de, simplemente, continuar vivo, o quizás mejor, no solo continuar, sino estar vivo, saberme vivo. Aunque me sienta ausente, aunque el silencio sea la respuesta a muchas preguntas, o también el origen de muchas no respuestas. Vivo, mudo, estático, perdido. Y que más da? La ruta perfecta, esa de los paraderos definidos, con itinerarios, cuadros de gastos vs tiempos, logros, tareas, objetivos, definitivamente no existe. No es mi caso. Solo el caos, la incertidumbre, ese desorden que me empeño, y me empeñan, en tratar de tener definido, para no sentirme fracasado, para no descubrirme condenado al exilio, ese del desarrollo, del éxito, de las cosas perfectamente logradas, cultivadas, planeadas, cosas a la larga inconscientemente vendidas.

Que qué hago? que cual es mi proyecto concreto? mi mayor sueño? que qué es lo que pido? Vivir, ser feliz, y no estar corto de sueños, y poder sonreir a pedir de boca, y poder cerrar los ojos sin afanes, para poder volver a abrirlos, para re-crear todo, hacerlo nuevo, soltarlo, perderlo, darle nuevos nombres, colores, sonidos. Y en uno de esos ires y venires, abrazar, poder ser abrazado, y quedarme dormido.

Demasiado complejo? o por el contrario, demasiado básico? demasiado abstracto? egoista, pobre, e incluso, aparentemente, un caso perdido.

Solo el Amor basta, y al final es el que siempre vence....... aunque no se llegue a ninguna parte.

No importa hacia donde me dirija, lo que importa es como recorro el camino.

podrian ser notas
acordes
trastes
matices de voces nunca antes oidas
que como susurros
de cuerdas
de vientos
de silencios que cobran vida
salieran a contar
lo que los ojos aún no lloran
lo que el alma de tanto en tanto ha sentido
podrian ser tambien historias
palabras
acentos
letras
en lenguajes comunes
o poco conocidos
que inventaran maneras
para dibujar sin ser vistos
algunos de esos mundos
en los que sueño
y en los que algunas veces vivo
tratan de ser mis imágenes
téstigos
y de cuando en vez
una que otra letra
se acompaña de palabras sueltas
que logran dar pistas
sonidos de ahogado
de mudo en trance
de ciego que a tientas
quiere andar su camino
que me resta?
solo el corazón queda
solo el tacto
al que apelo como prueba
como presagio para llegar al otro
y queda el silencio
que grita y se desborda
y quedan los ojos
que saben la diferencia exacta
entre estar despierto y dormido
y queda la risa
la que logra sacudir el alma
y quedan algunas
o tal vez muchas lágrimas
inundaciones
raciones
y quedan aun besos
tesoros
y cientos de lentos suspiros
y entre sumas y restas
recuerdos y olvidos
queda la vida
toda
quedo yo
repleto
vestigios
contundentes
de que aún respiro

Como las cuerdas
que se destiemplan con el tiempo
es imperativo ahora
afinarme en mi propio sonido
pues sé que algo destiempla
que no sueno en mi acorde
en medio de tanto ruido

Callo
busco
me arriesgo
no huyo
me miro
respiro

Necesidad de afinarme ahora
sin pensar en el tiempo que falte
olvidando el tiempo perdido

Ahora, justo ahora
recrearme
reinventarme
para volver a estar vivo

que broten palabras

en forma de roces

de miradas clandestinas

de manos que tiemblan

que cada palabra se vuelva boca

y pronuncie sonrisas

y diga y escuche besos a granel

que los cuerpos se vuelvan puntos seguidos

o tildes o acentos agúdos

o todo menos puntos aparte

y que los abrazos se repitan

y encierren entre paréntesis

cuanta palabra se les cruce en el camino

que no tenga preferencia por alfabeto alguno

que no excluya nunca ninguna letra o palabra

por ser roja, amarilla, negra,

subversiva, perversa o altanera

que las dos manos escriban

cuentos e historias de derecha y de izquierda

y que los sueños no reparen en géneros

(si es el o ella quien sueña, que mas dá,

somos todos quienes lo hacemos)

que mis ojos aprendan a leer lo que me va contando la vida misma

sin miedo o pereza por repasar una y otra vez

no importa que tenga que darle vuelta a la hoja

o saltarme una que otra página

o parar para respirar un poco

descansar la mirada

y volver a leer

y que cada capitulo empiece y termine siempre

en puntos suspensivos...

los del latido del corazón

Un minuto de silencio
ya no causa efecto
más cuando he callado
toda la vida
cuando el silencio
ha sido la constante
y no precisamente
por andar ofreciendo
un minutico por cada muerto
-aunque si lo hubiera hecho
habría tenido que callar
casi toda la misma vida-
sino por omisión
por desentendimiento.

Los muertos siguen llegando
y yo me estoy ahogando
en mi propio silencio.

Si no abro la boca
al menos para respirar
muy pronto moriré asfixiado
y si la abro
y hablo
también seré el próximo muerto.

UNA NUEVA CREACION

Nacer

y morir

para volver a nacer una vez más

para transformar hasta lo más profundo

desde el dolor que matando nos hace nuevos

desde las pérdidas y los desprendimientos

que nos arrancan trozos enteros de vida

para dar paso a formas nuevas que nunca habíamos visto

desde el ahogo de las lágrimas

que se transforma en palabras que no nos atrevíamos a decir

desde ese silencio extendido

que habla en lo más profundo

desde la muerte

desde la renuncia a lo que dabamos por hecho

para vivir en el alucinante mundo de las no certezas

de las libertades bien logradas

esas que se consiguen a sangre y fuego

esas que se ganan en la batalla diaria

y por las que finalmente vale la pena dar la vida

para morir una vez más

y sentir la gracia de volver a nacer

en un interminable y poderoso ciclo

que mantiene vivo el latido del corazón.

TRINCHERA RECURRENTE
No son solamente las balas
es la miseria humana
la que más nos desangra
la que atropella y destierra
la que anula a los seres con alma
y los reduce a meros objetos
la que ciega los ojos y las mentes
y nos condena a la muerte
la miseria humana
que nada tiene que ver
con los desposeidos
o los que deambulan por las calles
sin rumbo
sin ropa
y con toda el hambre a sus espaldas

Es esa miseria de los corazones
que evita a toda costa el contacto
que repudia y repele a los que estan justo al lado
esa miseria de los actos
la que tiempla y arruga el rostro
cuando se topa de frente con la pobreza
la que tapa los oidos y cierra la boca
ante la violencia que padecen otros
la que se cambia de anden
o sale corriendo
o simplemente nos hace meter la cabeza en nuestro propio agujero
y que nos aniquila silenciosamente
en nuestros propios sueños
despues de anular la voz de los otros
despues de maldecir la suerte de los otros
despues de negar la verdad de los otros

La miseria humana
de la que estamos plagados
y se camufla
dentro de nuestros propios zapatos

Una vez más
que al final sea el Amor el que venza
es nuestra única esperanza

EDICTO

Que salgan

que broten las letras que estan trancadas

que se suelten todos los sueños

que vuelvan a nacer mañanas

y que el temor se vaya lejos

para que no mate lo que aún no ha nacido

para que se desacomoden los pensamientos

para volver a comenzar una y mil veces

para crear

y recrear una y mil veces más

y que no me petrifique

que no me amañe con lo que va apareciendo

ni me acostumbre a la ausencia

para siempre disfrutar el reencuentro

para vivir y envejecer

recorriendo el camino

sin importar cual sea

pero sin quedarme quieto

y que pueda seguir soñando

con el corazón

y los brazos

y los ojos

y todos los sentidos

bien abiertos

Cada instante viene lleno de sorpresas

cada segundo devela un sentido

un significado

un proposito

que antes no veia

Ahora cada cosa adquiere su justa proporción

y ocurre en el tiempo justo

suficiente para respirar tranquilo

sonreir

parpader sin afanes

y continuar el viaje

Ahora se que lo que llega es lo justo

que mi presente es el mejor momento

para vivir

para compartirlo

justo ahora

VIAJE DE REGRESO

Volver

emprender el viaje de regreso

pero hacia donde

hacia el origen?

Creo que volver ya no es posible

aunque los lugares sean los mismos

aunque las brujulas señalen aun el norte

aunque los mapas indiquen el mismo sitio

pero es el tiempo el que no regresa

y la vida continua su marcha

y el corazon y los ojos

y la piel

y los sueños

que han seguido creciendo

indican sin lugar a dudas

que ya no soy el mismo

que el regreso es simplemente

una nueva parte del viaje.

No miro mas hacia atras

y traigo mis manos cada vez mas libres

pues los verdaderos tesoros no los cargo

se han fundido conmigo

y me dan fuerzas

para seguir disfrutando el camino

Que la memoria me alcance para recordar que estoy vivo
que no olvide nunca la sonrisa dibujada en los rostros que veo
que no pierda nunca el susurro de las palabras pronunciadas al oido
que logre contemplar hasta el final a los angeles que merodean mi existencia

Que mi piel recuerde el calor y la ternura de otra piel
que los olores no se pierdan ni se agoten
que siempre tenga una penultima palabra para ser compartida
y que los labios tengan con que ser humedecidos

Que los suenos no se desvanezcan mientras este despierto
y que tenga la fuerza suficiente para dar un abrazo o para recibirlo

Aunque todo lo demas se pierda
aunque desaprenda todo lo que he aprendido